Le joyau expérimental d’Ingeborg Bachmann, «Malina», est un roman unique en son genre. – ecrire un livre scientifique

Le critique et romancier William H. Gass a célébré la capacité du roman à acquérir une conscience qui n’appartenait ni au lecteur ni à l’écrivain, mais au texte seul. Pour Gass, c’était quelque chose de merveilleusement artificiel, une construction scintillante qui pouvait, quand elle fonctionnait, restituer fidèlement la texture ridée de la pensée: «améliorée, équilibrée, rythmée, enrichie par une rétrospection sans fin». Les romans lâches, récursifs et formellement inventifs des modernistes ont été liés au monologue intérieur, et le très capricieux esprit – son imprévisibilité, ses révélations involontaires, sa petitesse et sa douleur secrète – est devenu le moteur d’une nouvelle littérature ambitieuse. Ici, la désignation du roman par Gass comme «un récipient de conscience» trouve son accord le plus sympathique. Plus que la plupart des formes d'art, le roman permet une richesse digressive continue qui imite avec justesse des aspects particuliers de la conscience humaine. C’est là, dans la voix quelque peu contrariée, qui vit dans de multiples registres du temps, qui crie, se souvient, compense, critique, bavarde, et raconte des histoires privées qui nous permettent nos consolidations illusoires. Voici l'âme, ou quelque chose comme cela: Molly Bloom, Quentin Compson, Lily Briscoe, Geoffrey Firmin.

Bien qu’elle n’ait pas de nom, on pourrait ajouter le narrateur du roman de l'écrivain autrichien Ingeborg Bachmann, Malina, à cette liste. Publié en 1971, deux ans avant l’incendie de l’appartement qui mettra fin à la vie de Bachmann à l’âge de 47 ans, Malina était le premier d'une trilogie planifiée d'œuvres appelée TodesartenSon œuvre – elle a également écrit des nouvelles et était un poète et essayiste réputé – habite ce que Bachmann a appelé une "utopie de l'indétermination", le territoire sombre et satirique, semi-mystique et élégamment ironique des progéniteurs modernistes autrichiens comme Robert Musil, Joseph Roth et Hugo von Hofmannsthal. Pourtant, malgré des affinités évidentes, elle restait un héritier réticent. Bien que Bachmann ait imprégné le charme découragé de ses ancêtres, son seul roman achevé parvient au lecteur contemporain comme quelque chose d'étrange et sui generis: un portrait existentiel, un travail d’obsession désespérée, un classique proto-féministe et l’un des rendus les plus déchiquetés de la conscience féminine produits par la littérature européenne. Dans son torrent de langage, de lassitude paralysante et de constriction incessante d'espoir et d'évasion, Malina se condense, puis fait exploser, l'héritage neurasthénique du roman autrichien de l'entre-deux-guerres.

Résumé fait Malina pas de faveurs. Bachmann fait preuve d’une grande impatience face aux unités rangées, et tenter de capturer la conscience déchirante au centre du livre revient à décrire l’attaque d’un tigre captif de l’autre côté de la cage. (On imagine que le traducteur, Philip Boehm, avait les mains pleines.) Le narrateur, écrivain viennois dépressif d'âge mûr, est tombé amoureux d'un jeune Hongrois, Ivan, apparemment par reconnaissance pour les "injections de réalité" qu'il lui a fournies. existence diminuée. «Rien ne serait trop demander», dit-elle, «rien d'extraordinaire pour moi, trop fatigant pour me prendre un morceau de la vie d'Ivan». La figure éponyme avec laquelle elle partage un appartement du troisième district, l'énigmatique Malina, est un ancien écrivain et fonctionnaire au Musée militaire autrichien. (Qu'il soit ou non aussi le fruit de l'imagination du narrateur sans nom, le lecteur passera environ 300 pages à tenter de décider.)

Les complications habituelles d’un triangle amoureux – les incompréhensions comiques de la farce, par exemple – n’existent nulle part Malina. La jalousie est médiatisée par un refus de reconnaissance. Les deux hommes se réfèrent l'un à l'autre de manière oblique, voire pas du tout. (Quand Malina examine un échiquier contenant les manœuvres récentes de son rival apparent, sa seule réponse est de faire une petite blague sur la piètre qualité médiocre du jeu de l'autre.) Les deux hommes – l'un sans le savoir et l'autre avec une insistance fastidieuse – obligent la narrateur à examiner la plaie ouverte de son passé. Ce qui en résulte est une sorte de domestique Ouroboros, acte d’auto-flagellation dans lequel le narrateur tente de négocier les nombreuses dislocations psychiques que la situation lui impose. "Je ne veux pas égarer Ivan, mais il ne réalisera jamais que je suis double", admet-elle. "Je suis aussi la création de Malina."

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